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2011-06-01T10:23:00.000-07:00

He vivido con él tanto tiempo y siempre he querido despedirme.

Es fácil, es sencillo convivir con él y mantener mi boca totalmente cerrada. Siempre segura.

Equivocarse está prohibido, que miren mal, que se rían, ¿a quién le agrada eso?

Quiero ver cómo se burlan de mí, cómo me apuntan y repiten mil veces mi error. Ver sus caras, los gestos y no olvidarlo nunca más, recordarlo tanto que no sea capaz jamás de volver a abrir la boca.

2010-12-16T21:50:00.000-08:00

Ella se estira, intenta alcanzar el techo como si fuese el cielo. Se extiende en su cama como si fuese pasto, como si fuese arena, clavos, puñales. Mira la ventana sin mirarla, hace tiempo no mira nada. Se mira en un espejo y escupe con mayor pasión cada vez, se escupe y se caricaturiza, exagera, sus defectos son tal cual son ahí, en aquel espejo.

Todos los días recuerda y le da vueltas a esa idea fija de morir, de conocer la muerte. Cada día quiere morir de manera distinta. Algunos días cree que merece morir lento, totalmente sola y desnuda, en invierno, bajo el peor de los aguaceros. A veces quiere morir con sus padres sentados a su lado, rápidamente y sin dolor.

Tiene miedo, tiene miedo de la oscuridad desde pequeña, tiene miedo de la soledad, desde el vientre de su madre.

Se arrepiente de haber nacido, sabiendo que no es la culpable. Desea no haber nacido, no así.

La gente la señala, la apunta y luego se arrodillan ante ella, de pronto la quieren y aman su no-belleza. La aceptan y luego la degollan.

Forcejea con ella misma, frente al espejo. Lo rompe, se rompe y se maldice, se desea lo peor y luego sale de su casa sonriéndole al mundo que tanto repudia.

2010-12-16T21:41:00.000-08:00

Son las 2.41 de la mañana, se escucha un gallo cantar y a mi mamá durmiendo en el sillón. Yo mirando el techo. La taza con restos de café, manchas que ya no saldrán con nada. Un cenicero con dos colillas de cigarrillos, un libro de Cortázar esperando ser leído. Un payaso en la pared y una bruja-marioneta observando todo lo que hago. En la tele se escuchan disparos, gente gritando desesperada, balazos, llantos, miserias, dolores. Yo miro hacia la pared. Un corazón flota en la pieza, corazón que late aún, que extraña y que muere de ganas de extinguirse. La pared rayada con lápiz grafito, con sudor, con sangre, con delirios, llena de secretos. En la puerta de mi casa se sienten gritos, disparos, miserias, tristezas, desgracia total.

Yo miro mi ombligo.

2010-12-05T08:55:00.000-08:00

Las moscas juegan al centro del cuarto, esperando al cuerpo en pleno proceso de putrefacción.

2009-11-24T09:04:00.001-08:00

"Falta que regalen besos por ser flor de desatino..."

2009-11-10T11:06:00.000-08:00

;*Ã±ay - Fotos de nohaberdormido - Fotolog

2009-09-23T15:26:00.001-07:00

;*ï¿½ay - Fotos de nohaberdormido - Fotolog

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"Axolotl", Julio Cortázar.

2009-07-29T14:52:00.000-07:00

Hubo un tiempo en que yo pensaba mucho en los axolotl. Iba a verlos al acuario del Jardín des Plantes y me quedaba horas mirándolos, observando su inmovilidad, sus oscuros movimientos. Ahora soy un axolotl.

El azar me llevó hasta ellos una mañana de primavera en que París abría su cola de pavo real después de la lenta invernada. Bajé por el bulevar de Port Royal, tomé St. Marcel y L’Hôpital, vi los verdes entre tanto gris y me acordé de los leones. Era amigo de los leones y las panteras, pero nunca había entrado en el húmedo y oscuro edificio de los acuarios. Dejé mi bicicleta contra las rejas y fui a ver los tulipanes. Los leones estaban feos y tristes y mi pantera dormía. Opté por los acuarios, soslayé peces vulgares hasta dar inesperadamente con los axolotl. Me quedé una hora mirándolos, y salí incapaz de otra cosa.

En la biblioteca Saint-Geneviève consulté un diccionario y supe que los axolotl son formas larvales, provistas de branquias, de una especie de batracios del género amblistoma. Que eran mexicanos lo sabía ya por ellos mismos, por sus pequeños rostros rosados aztecas y el cartel en lo alto del acuario. Leí que se han encontrado ejemplares en África capaces de vivir en tierra durante los períodos de sequía, y que continúan su vida en el agua al llegar la estación de las lluvias. Encontré su nombre español, ajolote, la mención de que son comestibles y que su aceite se usaba (se diría que no se usa más) como el de hígado de bacalao.

No quise consultar obras especializadas, pero volví al día siguiente al Jardin des Plantes. Empecé a ir todas las mañanas, a veces de mañana y de tarde. El guardián de los acuarios sonreía perplejo al recibir el billete. Me apoyaba en la barra de hierro que bordea los acuarios y me ponía a mirarlos. No hay nada de extraño en esto porque desde un primer momento comprendí que estábamos vinculados, que algo infinitamente perdido y distante seguía sin embargo uniéndonos. Me había bastado detenerme aquella primera mañana ante el cristal donde unas burbujas corrían en el agua. Los axolotl se amontonaban en el mezquino y angosto (sólo yo puedo saber cuán angosto y mezquino) piso de piedra y musgo del acuario. Había nueve ejemplares y la mayoría apoyaba la cabeza contra el cristal, mirando con sus ojos de oro a los que se acercaban. Turbado, casi avergonzado, sentí como una impudicia asomarme a esas figuras silenciosas e inmóviles aglomeradas en el fondo del acuario. Aislé mentalmente una situada a la derecha y algo separada de las otras para estudiarla mejor. Vi un cuerpecito rosado y como translúcido (pensé en las estatuillas chinas de cristal lechoso), semejante a un pequeño lagarto de quince centímetros, terminado en una cola de pez de una delicadeza extraordinaria, la parte más sensible de nuestro cuerpo. Por el lomo le corría una aleta transparente que se fusionaba con la cola, pero lo que me obsesionó fueron las patas, de una finura sutilísima, acabadas en menudos dedos, en uñas minuciosamente humanas. Y entonces descubrí sus ojos, su cara, dos orificios como cabezas de alfiler, enteramente de un oro transparente carentes de toda vida pero mirando, dejándose penetrar por mi mirada que parecía pasar a través del punto áureo y perderse en un diáfano misterio interior. Un delgadísimo halo negro rodeaba el ojo y los inscribía en la carne rosa, en la piedra rosa de la cabeza vagamente triangular pero con lados curvos e irregulares, que le daban una total semejanza con una estatuilla corroída por el tiempo. La boca estaba disimulada por el plano triangular de la cara, sólo de perfil se adivinaba su tamaño considerable; de frente una fina hendedura rasgaba apenas la piedra sin vida. A ambos lados de la cabeza, donde hubieran debido estar las orejas, le crecían tres ramitas rojas como de coral, una excrescencia vegetal, las branquias supongo. Y era lo único vivo en él, cada diez o quince segundos las ramitas se enderezaban rígidamente y volvían a bajarse. A veces una pata se movía apenas, yo veía los diminutos dedos posándose con suavidad en el musgo. Es que no nos gusta movernos mucho, y el acuario es tan mezquino; apenas avanzamos un poco nos damos con la cola o la cabeza de otro de nosotros; surgen dificultades, peleas, fatiga. El tiempo se siente menos si nos estamos quietos.

Fue su quietud la que me hizo inclinarme fascinado la primera vez que vi a los axolotl. Oscuramente me pareció comprender su voluntad secreta, abolir el espacio y el tiempo con una inmovilidad indiferente. Después supe mejor, la contracción de las branquias, el tanteo de las finas patas en las piedras, la repentina natación (algunos de ellos nadan con la simple ondulación del cuerpo) me probó que eran capaz de evadirse de ese sopor mineral en el que pasaban horas enteras. Sus ojos sobre todo me obsesionaban. Al lado de ellos en los restantes acuarios, diversos peces me mostraban la simple estupidez de sus hermosos ojos semejantes a los nuestros. Los ojos de los axolotl me decían de la presencia de una vida diferente, de otra manera de mirar. Pegando mi cara al vidrio (a veces el guardián tosía inquieto) buscaba ver mejor los diminutos puntos áureos, esa entrada al mundo infinitamente lento y remoto de las criaturas rosadas. Era inútil golpear con el dedo en el cristal, delante de sus caras no se advertía la menor reacción. Los ojos de oro seguían ardiendo con su dulce, terrible luz; seguían mirándome desde una profundidad insondable que me daba vértigo.

Y sin embargo estaban cerca. Lo supe antes de esto, antes de ser un axolotl. Lo supe el día en que me acerqué a ellos por primera vez. Los rasgos antropomórficos de un mono revelan, al revés de lo que cree la mayoría, la distancia que va de ellos a nosotros. La absoluta falta de semejanza de los axolotl con el ser humano me probó que mi reconocimiento era válido, que no me apoyaba en analogías fáciles. Sólo las manecitas... Pero una lagartija tiene también manos así, y en nada se nos parece. Yo creo que era la cabeza de los axolotl, esa forma triangular rosada con los ojitos de oro. Eso miraba y sabía. Eso reclamaba. No eran animales.

Parecía fácil, casi obvio, caer en la mitología. Empecé viendo en los axolotl una metamorfosis que no conseguía anular una misteriosa humanidad. Los imaginé conscientes, esclavos de su cuerpo, infinitamente condenados a un silencio abisal, a una reflexión desesperada. Su mirada ciega, el diminuto disco de oro inexpresivo y sin embargo terriblemente lúcido, me penetraba como un mensaje: «Sálvanos, sálvanos». Me sorprendía musitando palabras de consuelo, transmitiendo pueriles esperanzas. Ellos seguían mirándome inmóviles; de pronto las ramillas rosadas de las branquias se enderezaban. En ese instante yo sentía como un dolor sordo; tal vez me veían, captaban mi esfuerzo por penetrar en lo impenetrable de sus vidas. No eran seres humanos, pero en ningún animal había encontrado una relación tan profunda conmigo. Los axolotl eran como testigos de algo, y a veces como horribles jueces. Me sentía innoble frente a ellos, había una pureza tan espantosa en esos ojos transparentes. Eran larvas, pero larva quiere decir máscara y también fantasma. Detrás de esas caras aztecas inexpresivas y sin embargo de una crueldad implacable, ¿qué imagen esperaba su hora?

Les temía. Creo que de no haber sentido la proximidad de otros visitantes y del guardián, no me hubiese atrevido a quedarme solo con ellos. «Usted se los come con los ojos», me decía riendo el guardián, que debía suponerme un poco desequilibrado. No se daba cuenta de que eran ellos los que me devoraban lentamente por los ojos en un canibalismo de oro. Lejos del acuario no hacía mas que pensar en ellos, era como si me influyeran a distancia. Llegué a ir todos los días, y de noche los imaginaba inmóviles en la oscuridad, adelantando lentamente una mano que de pronto encontraba la de otro. Acaso sus ojos veían en plena noche, y el día continuaba para ellos indefinidamente. Los ojos de los axolotl no tienen párpados.

Ahora sé que no hubo nada de extraño, que eso tenía que ocurrir. Cada mañana al inclinarme sobre el acuario el reconocimiento era mayor. Sufrían, cada fibra de mi cuerpo alcanzaba ese sufrimiento amordazado, esa tortura rígida en el fondo del agua. Espiaban algo, un remoto señorío aniquilado, un tiempo de libertad en que el mundo había sido de los axolotl. No era posible que una expresión tan terrible que alcanzaba a vencer la inexpresividad forzada de sus rostros de piedra, no portara un mensaje de dolor, la prueba de esa condena eterna, de ese infierno líquido que padecían. Inútilmente quería probarme que mi propia sensibilidad proyectaba en los axolotl una conciencia inexistente. Ellos y yo sabíamos. Por eso no hubo nada de extraño en lo que ocurrió. Mi cara estaba pegada al vidrio del acuario, mis ojos trataban una vez mas de penetrar el misterio de esos ojos de oro sin iris y sin pupila. Veía de muy cerca la cara de una axolotl inmóvil junto al vidrio. Sin transición, sin sorpresa, vi mi cara contra el vidrio, en vez del axolotl vi mi cara contra el vidrio, la vi fuera del acuario, la vi del otro lado del vidrio. Entonces mi cara se apartó y yo comprendí.

Sólo una cosa era extraña: seguir pensando como antes, saber. Darme cuenta de eso fue en el primer momento como el horror del enterrado vivo que despierta a su destino. Afuera mi cara volvía a acercarse al vidrio, veía mi boca de labios apretados por el esfuerzo de comprender a los axolotl. Yo era un axolotl y sabía ahora instantáneamente que ninguna comprensión era posible. Él estaba fuera del acuario, su pensamiento era un pensamiento fuera del acuario. Conociéndolo, siendo él mismo, yo era un axolotl y estaba en mi mundo. El horror venía -lo supe en el mismo momento- de creerme prisionero en un cuerpo de axolotl, transmigrado a él con mi pensamiento de hombre, enterrado vivo en un axolotl, condenado a moverme lúcidamente entre criaturas insensibles. Pero aquello cesó cuando una pata vino a rozarme la cara, cuando moviéndome apenas a un lado vi a un axolotl junto a mí que me miraba, y supe que también él sabía, sin comunicación posible pero tan claramente. O yo estaba también en él, o todos nosotros pensábamos como un hombre, incapaces de expresión, limitados al resplandor dorado de nuestros ojos que miraban la cara del hombre pegada al acuario.

Él volvió muchas veces, pero viene menos ahora. Pasa semanas sin asomarse. Ayer lo vi, me miró largo rato y se fue bruscamente. Me pareció que no se interesaba tanto por nosotros, que obedecía a una costumbre. Como lo único que hago es pensar, pude pensar mucho en él. Se me ocurre que al principio continuamos comunicados, que él se sentía más que nunca unido al misterio que lo obsesionaba. Pero los puentes están cortados entre él y yo porque lo que era su obsesión es ahora un axolotl, ajeno a su vida de hombre. Creo que al principio yo era capaz de volver en cierto modo a él -ah, sólo en cierto modo-, y mantener alerta su deseo de conocernos mejor. Ahora soy definitivamente un axolotl, y si pienso como un hombre es sólo porque todo axolotl piensa como un hombre dentro de su imagen de piedra rosa. Me parece que de todo esto alcancé a comunicarle algo en los primeros días, cuando yo era todavía él. Y en esta soledad final, a la que él ya no vuelve, me consuela pensar que acaso va a escribir sobre nosotros, creyendo imaginar un cuento va a escribir todo esto sobre los axolotl.

Fragmento de "El laberinto de la soledad", Octavio Paz.

2009-07-29T14:43:00.000-07:00

"Y los rostros que vi han vuelto a ser lo que eran antes de que se apoderase de ellos aquella alborozada seguridad (¿en qué: en la vida o en la muerte?): rostros de gente humilde y ruida. Pero su recuerdo no me abandona. Quien ha visto la Esparanza, no la olvida. La busca bajo todos los cielos y entre todos los hombres. Y sueña que un día va a encontrarla de nuevo, no sabe dónde, acaso entre los suyos. En cada hombre late la posibilidad de ser o, más exactamente, de volver a ser, otro hombre."

Huida.

2009-05-04T20:46:00.000-07:00

"El día después", Edvard Munch.

________________

Hay que tomar la determinación, hay que decidirse, proponerse no mirar para atrás, la pena te convertiría en polvo y a mí en piedra.

Hay que decidirse a cruzar la calle, a bajar la escalera, a arrimarse a un sueño de plazo corto, hay que poder mirar todo con el mismo asombro.

Se debe hacer por el bien, se debe mirar a través de hebras de cabello pero jamás de manera directa, que por los ojos entra la hiel burlesca. Intentar no notar reflejos o suavidades de color azul, mortales cuando ya partirá.

Debemos pasar un tanto encorvados con tal de protegernos del frío, pero sólo un poco, que el frío no le hace mal a nadie. Así el Sol te parece aun más prodigioso.

Debes lanzar el último beso al aire, sin estar seguro de que llegó al otro lado, sin saber totalmente si del otro lado has sido visto o quizás ha quedado con la idea de que huiste cobardemente de la oscuridad que tienen los pasos, de la frivolidad de cada palabra codificada, del aumento de la densidad del aire cuando sin toda esa vida que deja al pasar con su majestuosa estela de luz.

Balada para un loco - Voz: Amelita Baltar, Música: Astor Piazzolla.

2009-04-08T16:57:00.000-07:00

Las tardecitas de Buenos Aires tienen ese qué se yo, viste?
Salgo de casa por Arenales, lo de siempre en la calle y en mí. Cuando de repente, detrás de ese árbol, se aparece él: mezcla rara de penúltimo linyera y de primer polizonte en el viaje a Venus, medio melón en la cabeza, las rayas de la camisa pintadas en la piel, dos medias zuelas clavadas en los pies y una banderita de "taxi libre" levantada en cada mano. Parece que sólo yo lo veo porque él pasa entre la gente y los maniquíes le guiñan, los semáforos le dan tres luces celestes y las naranjas, del frutero de la esquina, le tiran azahares. Y así, medio bailando y medio volando, se saca el melón, me saluda, me regala una banderita y me dice...

"Ya sé que estoy piantao', piantao', piantao',
no ves que va la Luna rodando por Callao,
que un corso de astronautas y niños con un vals me baila alrededor
bailá, vení, volá,
Ya sé que estoy piantao', piantao', piantao',
yo miro a Buenos Aires del nido de un gorrión,
y a vos te vi tan triste, vení, volá, sentí el loco berretín que tengo para vos.
Loco, loco, loco cuando anochezca en tu porteña soledad, por la ribera de tu sábana vendré,
con un poema y un trombón a desvelarte el corazón,
loco, loco, loco como un acróbata demente saltaré sobre el abismo de tu escote
hasta sentir que enloquecí tu corazón de libertad, ya vas a ver"

Y así, diciendo, el loco me convida a andar en su ilusión súper sport,
y vamos a correr por las cornisas con una golondrina en el motor,
de Vieytes nos aplauden: "Viva, Viva los locos que inventaron el amor",
y un ángel y un soldado y una niña nos dan un valsecito bailador,
nos sale a saludar la gente linda y el loco, loco mío, qué se yo, provoca campanarios con su risa,
y al fin me mira y canta a media voz...

"Quiéreme así piantao', piantao', piantao',
trepate a esta ternura de locos que hay en mí,
ponéte esta peluca de Alondras y volá, volá conmigo ya,
vení, volá, vení,
quiéreme así piantao', piantao', piantao',
abrite los amores que vamos a intentar,
la mágica locura total de revivir,
vení, volá, vení, larí larí lará"

Loco él y loca yo,

todos, todos, todos locos

loco él y loca yo.

Penguins

2009-04-07T13:19:00.001-07:00

No nacer.

2009-03-22T20:27:00.000-07:00

Corazón a saltos.

Entre pétreo y de muselina.

Y a veces la lengua salta, como un pez fuera del agua. Salta y desesperada se muere, se pone verde.

Los dedos se pudren, negros e inertes como si de golpes les hubiesen dado durante horas seguidas. Y a lo lejos un silbido que pretende atraer la atención de algunas pobres almas esclavizadas en cuatro patas, almas que ya no saben dónde han ido sus oídos. Están perdidas, caminan y sus rocosas cabezas les pesan cada hora unas toneladas más. Tienen el poder de no mirar hacia arriba, tienen el poder de no poner atención.

Se han apoderado de la indiferencia y poco a poco, como a todos nos pasa, irán apoderándose de la crueldad y de los vidrios que se incrustan con ella. Del frío serán dueños, congelando ganas y cuerpos.

Se quedarán con todo lo que puedan acaparar con esas patas que parecían tan inocuas para luego perderlo todo.

2009-02-24T11:09:00.000-08:00

Algunas canciones del disco "Arrullos" de Francesca Ancarola, acompañada con Carlos Aguirre (piano), podrán si van a este link y descargan el archivo (que está comprimido).

Las canciones son:

"Arrullo"

"Canción de Luna"

"Ojos de botones"

"Drume negrito"

"Gurisito"

"Lo que usted merece"

http://rapidshare.com/files/202088295/Arrullos.rar.html

Más de lo que...

2008-11-27T14:16:00.000-08:00

Cabeza agotada, en blanco.

Brazo lánguido, gélido, muerto.

Ojos brillantes y rebosantes de mierda, cristalinos, al borde del torpe lagrimeo cocodrilezco, teatral.

Confundo Primaveras con Inviernos, comienzo con final, blanco con negro, golpe con caricia, dolor y alegría. Confundo suelo con cielo, mirar con escuchad, sentir con tocar, jugar con dañar, frio con humedad.

Pasatiempos absurdos que hacen al tiempo más lento,

que desearía tenerlo aquí mismo y poder ahorcarlo, poder disfrutar de aquellos quejidos agonizantes, poder subirme el ánimo al sentir esos movimientos de intentos de sacarse mis manos del cuello, hasta sentirlo medio frio y más quieto que nunca.

2008-11-21T07:15:00.000-08:00

Mi país no entiende la nueva clasificación de los mundos.
Mi país se la pasa preocupado de tener cifras parecidas a las de los primeros mundos, aunque se trate de una alta cifras de muertes al mes.
Mi país piensa en el desarrollo económico, logrando dejar muy bien afirmados a algunos (empresarios y de esa misma calaña) y a otros sin tener que comer al día siguiente y teniéndole que mentir a sus hijos para no atormentarlos.
Mi país tiene las calles llenas, repletas de gente con "bolsitas de cooperación ", para fundaciones de distinto tipo, porque el Estado tiene la cabeza sólo en "regular la economía".
Mi país valora el stress, a la gente con dinero que muere, a los hijos de economistas famosos que mueren o son asesinados de maneras "muy trágicas".
Mi país es un ciego y no se da cuenta que el avance, el modernismo es un nombrecito simple, es un engaño.
Mi país no se da cuenta de que, aquel nuevo orden mundial de los países (desarrollado, subdesarollado, primermundista, tercermundiste, etc) es estamental, igual que la sociedad en la época Feudal.
Así de retrógradas son nuestras vidas.
Así seguiremos hasta que explotemos y todo el trabajo por subir de rango y ser reconocido en todo el mundo, habrá sido absurdo, irrisorio.
Todos los esfuerzos quedarán en nada.

Primeras lecturas.

2008-11-19T12:50:00.001-08:00

Soy humana y hago siempre las mismas lecturas.
No sé cómo llamarle a las reacciones que tiene mi cuerpo, no sé qué es cuando me pongo torpe o sencillamente nerviosa.
El llanto no sé qué será, simplemente le llamo llanto como todos
Y cuando tengo náuseas, no sé qué otra denominación podría darle.
No sé cómo se le llama al efecto en la vista después de estar mucho tiempo al Sol.
Escalofríos llamo a los recorridos de algo invisible en mi espalda, y lo que se expande por todo mi cuerpo luego de eso, erizándome los pelos, piel de gallina. ¿Tendrán esa piel las gallinas?.
Angustia a los nudos en la garganta y al peso en el pecho.

Pero que los humanos somos poco específicos, porque ni las descripciones más precisas o el uso de todas las palabras que posiblemente pudiesen explicar algún fenómeno de este mismo tipo, podrían explicar ni la mitad de lo que realmente es, en toda su intensidad.

Hace algunos meses atrás me pasa con mucha frecuencia y no sé qué será. Algunos lo llaman amor, pero es una determinación muy seca para tantas sensaciones juntas.
Tiene escalofríos, angustia (de cuando no está), piel de gallina, nervios (por dolores de guata) y muchos más. A veces me da por imaginarme cosas despierta, y se me pasa el tiempo muy rápido y cuando reacciono me están hablando hace rato, y creo que a eso le llaman soñar despierto. De eso también siento. Cuando mi inconsciente se manifiesta de noche o comúnmente, como todos le llaman, cuando sueño, siempre sueño con él. También está dentro de todas esas sensaciones.

¿Se podrá sentir la alegría en la nariz?
Yo siento la felicidad por todos los poros, saliendo y renovándose cada minuto. Siento la felicidad en las veredas, en las paredes, en los rayos de Sol que me llegan cuando camino.
¿Se puede sentir uno feliz por la lengua?
Cuando como me siento feliz.
¿Puede uno sentir la felicidad a través de las pupilas?
El optimismo es el que prima ahora, después de todo. Cuando miro algo, siempre me produce ternura o algo bonito, nunca nada malo.

Yo creo que todo se llama "Humberto".

...

2008-11-16T19:53:00.000-08:00

De noche deciden tomar otros rumbos y simplemente salir de mi cabeza. Toman todo su equipaje, toda su ropa, sus zapatos, todo su dinero, todas sus expectativas y se marchan a lugares más prometedores. La cabeza no queda en blanco, pero me habla y me echa toda la culpa. Me habla y me dice que yo las forzaba a veces, que el maltrato nadie lo soporta por mucho tiempo.

Mi cabeza me habla, me grita que está en blanco toda la maldita madrugada.

Al levantarme en la mañana, después de haber tenido una noche muy peleada con mi mente, como robotizada me baño, arreglo los cuadernos, me seco el pelo, me abrigo, tomo las llaves, tomo mi celular y me largo de acá con tantas ganas, como si fuese la salida de 30 años de prisión.

Comienzo a caminar a la micro, y las siento desde lejos burlándose de mí, desde otras cabezas. Cabezas que pertencen a gente con una cara que aparenta mucha inteligencia, mucho más que yo por lo menos.

Camino igualmente, sigo mi hábito autómata y espero la micro. Subo y veo la misma cara de nada que todas las mañanas lleva el chofer de aquella. Me entristezco y, de la nada, siento varios saludos, saludos con voces dulces y melodiosas, con una armonía que nunca antes había escuchado. Miro a mi alrededor a alguien conocido pensando que quizás me encontré con algún amigo, pariente, compañero de preu, o alguien que se levantó con ganas de saludarme simplemente y nada, nadie me mira con cara de agrado. En ese momento es cuando escucho voces que provienen de adentro de mis oídos, que me saludan y me dicen que aparento mucha inteligencia. Yo, por supuesto, me largo a reír sola en aquella micro llena de seres inertes, carentes de lo que tuviese que ver con vida. Todos me miran y yo, intento calmarme.

Comienzo a tratar de averiguar qué puede ser lo que me habla, hasta que de pronto me dicen que he herido sus sentimientos con aquella risa tan sarcásticamente antipática. Y entonces sé que de noche, aquellas melodías, aquella armonía que tanto volví a disfrutar como cada mañana, nuevamente habrá sido falsa, nuevamente emigrará todo aquello nuevo que se almacena tiernamente en mi cabeza por la llegada de la triste y negra sombra de mi maldita existencia.

Hay sólo dos países.

2008-11-14T09:02:00.000-08:00

Hay sólo dos países: el de los sanos y el de los enfermos.

Por untiempo se puede gozar de doble nacionalidad,

pero, a la larga, eso no tiene sentido.

Duele separarse, poco a poco, de los sanos a quienes

seguiremos unidos, hasta la muerte separadamente unidos.

Con los enfermos cabe una creciente complicidad

que en nada se parece a la amistad o el amor

(esas mitologías que dan sus últimos frutos

a unos pasos del hacha).

Empezamos a enviar y recibir mensajes

de nuestros verdaderos conciudadanos

una palabra de aliento

un folleto sobre el cáncer.

Enrique Lihn.

2008-11-14T08:42:00.000-08:00

Perdóname por ir así buscándote
tan torpemente dentro de tí.
Perdóname el dolor, alguna vez.
Es que quiero sacar
de tí tu mejor tú.
Ese que no te viste y que yo veo
nadador por tu fondo, preciosísimo.
Y cogerlo
y tenerlo yo tan alto como tiene
el árbol la luz última
que le ha encontrado al Sol

Pedro Salinas - "Perdóname por ir así buscándote".

Teoría de la Involución

2008-10-09T16:08:00.000-07:00

Retroceso
Vuelta
Regreso
Retorno
Rebote
Repliegue
Involución
Analepsis oscura y sinsentido.

...

2008-09-09T15:12:00.000-07:00

Caminar por las callejuelas de esta pútrida ciudad, en donde reina la perfidia, desidia, almas enfermas, espectros que intentan parecer personas, que viven pareciendo humanos.

Yo sólo busco salidas, la forma más rápida de pasar por aquel infierno, que arde sobre las llamas de retorno, con el pesimismo ayudando a echarle más carbón, para que las brasas perduren una eternidad.

Finales por poco.

2008-08-25T10:47:00.000-07:00

El último día, la última hora, a la hora de la partida, a la hora del final del ánimo de la semana, cuando todo se vuelve grisáceo otra vez.

Ella, el último de los minutos finales, intenta extraer de su boca aquella sustancia , aquel aliento, ese olor que durante esos días que pasan volando antes sus ojos sin que se den cuenta, le dan el brillo de sus ojos, le dan la vida entera.

En el último beso, intenta exprimirle los labios, para así descubrir si es que puede mantener alguno de aquellos efectos unos días más, esos días que no los vemos pasar de la mano, riendo como nadie.

2008-07-31T14:33:00.000-07:00

Complicado es traer conmigo estos ojos siempre, estos ojos que a veces se cristalizan, a veces quedan perpetuos en los rizos de una pequeña niña en cualquier calle. Pareciera que un imán en ellos provocara su naufragio desmedido en ramas de árboles altísimos, en pastos con un verde que resalta de entre las áreas grises, de los gigantes llenos de espejos y de ventanas desde las cuales la gente despliega su mirada que nada mira.
Complicado es traer conmigo estos oídos que con bocinas de impacientes autos, ansiosos por llegar a sus confines, se tapan y la hostilidad ante cualquier ruido que los haga enojar comienza a construir en ellos su reino indestructible.

Trueques.

2008-07-07T10:10:00.000-07:00

Báñame con tu suave lluvia de lágrimas, oh! mi amor, cuando te den ganas, cuando se te antojen sollozos, mis oídos los oirán todos. Yo te baño con todos los abrazos que quieras, te baño con infinitas miradas tiernas y llenas de mi amor, y así te arrebato la angustia y la cambio por la eternidad de nobles besos para tu noble boca.

Mis hombros son y serán humildes receptáculos para tu rostro empapado de agonias y tristezas omnipresentes, pero por fin intermitentes. Yo las mato y te doy a cambio mis manos con dulces caricias, rebosantes de vida, alegría y un millar de sonrisas que en mi pacto contigo prometí para toda nuestras vidas.

Mi voz será la eterna melodía que alivie y saque de tu alma cualquier dolor que pese en tu pecho y en tus días.

Las buenas lenguas

2008-07-02T20:48:00.000-07:00

Me han dicho que los rumores vuelan allá afuera. Me han contado que los árboles murmuran al paso de los hombres, que osan hablar a sus espaldas. La curiosidad de estos últimos los mataba y no soportaron más. Un hombre se atrevió a hablarle a un árbol, a pesar de esa apariencia que tanto orgullo irradia. Le preguntó un tanto impaciente: -"Oiga señor árbol, ¿se puede saber de qué hablan tanto durante el día?, se escuchan murmullos acá abajo y ya no puedo con la incertidumbre...". El árbol se quedó pasmado ante tal pregunta, que por cierto jamás imaginó que un humano podría llegar a hacersela, y luego de unos minutos le dijo: -"Creo que ustedes son un tanto ególatras, si es que creen que es de ustedes de quienes hablamos todo el día. Nosotros no perderíamos el tiempo conversando tardes enteras de ustedes porque sí, ¿cómo puede cruzarse eso por tu cabeza?. Lo que pasa, detestable humano, es que el viento que bota nuestras hojas ultimamente, nos ha traído un rumor. Nos prohibió que dijeramos algo a algún humano, dijo que ustedes se morirían de envidia, pero me das pena pobre amigo, así es que te contaré. El viento escuchó que a la lluvia el océano le había contado que cierto día, hace no mucho, tuvo el placer de ser admirado y contemplado por dos seres humanos. Dijo que no tuvo la suerte de mojar sus pies ni nada parecido, pero dijo que sus miradas estaban llenas de algo, algo que pocos de los millones de seres humanos que lo contemplaban diariamente le hacía sentir. Dijo que se sintió elogiado, se sintió afortunado como nunca, porque le dieron paz, paz y tranquilidad. Sintió que la tranquilidad que él brinda o intenta brindarles a ustedes siempre no era en vano. Gracias a la visita de aquellos individuos tan poco usuales en un mundo como el suyo, decidió seguir. Decidió seguir regalándoles a ustedes algo de calidez, seguirá haciéndolos sentir acogidos por él. No puedo decirte quienes habrán sido ese par de muchachos, pero por lo que me dijeron, creo que estaban enamorados. Estaban unidos por sus manos, abrazados todo el tiempo, mirándose con el brillo más sublime que pueda existir en el Universo completo. Creo que deberían buscarlos para agredecerles la inspiración, para dar gracias por existir y por darnos ganas de seguir haciéndolos existir, pobres diablos..."

Creo que el tipo aquel nunca más cruzó palabra alguna con los árboles. Me han dicho que se ha vuelto un tanto amarga su vida, que el pasar de sus días pesa cada vez más en sus hombros.

Ni pies ni cabeza.

2008-06-27T13:04:00.000-07:00

-Y ud. dónde vive?, su cara me parece conocida.

-Imposible, vivo lejos de aquí, no sea iluso señor.

-Pero dígame, en qué ciudad vive señorita?

-Bueno, vivo en Santiago de Chile, al Sur del mundo.

-Ve?, no estaba tan alejado, sabía que la había visto.

-Aaah! ud. también es de allá?

-Claro pues, de la comuna de Santiago Centro para ser más preciso.

-(Con una expresión que dennota sorpresa) No puede ser. Yo también vivo en esa comuna.

-Uuf, que pequeño el mundo no? y en qué parte de aquella comuna reside señorita?

-Bueno, en unos departamentos ubicados en la esquina de Miraflores con Moneda, y ud. distinguido caballero?

-(Totalmente perplejo) Pero cómo?, cómo no la conocí antes señorita?, yo vivo en ese mismo lugar. ¿Qué número tiene su departamento?

-Eeeeh, bueno (un tanto nerviosa) el 21, y ud?

-No (Convencido de que le estaban tomando el pelo), las coincidencias no son posibles y menos a este nivel. ¿Ud. quiere tomarme el pelo señorita?, yo también vivo en el departamento 21.

-Pero si... cómo?.

-Tiene hijos señorita? (Intentando hacer preguntas a las que ella pudiese responder un posible "no")

-Claro, una hija pequeña.

-(Nuevamente paralizado, recobra el aliento con un aire de certeza legible en sus ojos) Aaaah!, pero es imposible que sea la misma esta vez. También tengo una niña pequeña, pero dudo que exista otra niña como la mía. Daniela, mi hija, tiene un ojo rojo y el otro blanco. Ja!, qué me dice de eso, ah? (con una actitud levemente desafiante, realmente desafiando a no sé quién).

-Daniela? ojo blanco y el otro rojo?... (Cae, sin palabra alguna, de súbito al sofá, intentando tomar un poco de aire). Imposible, esto es francamente insensato.

-No me diga que también tiene una hija pequeña así? (sin poder tomar ni un sorbo más de su café)

-Sí pues caballero, exactamente igual.

-Pues entonces, amada esposa mía, por fin te he encontrado (abrazándola con un amor que apareció repentinamente al escuchar el sello de tal cadena de coincidencias).

Amo la frase: "Humberto y Sara"

2008-06-17T16:35:00.000-07:00

Caía la tarde, caía la luz anaranjada para dar paso a la fría luz de mármol de la noche. Humberto y Sara caminaban silenciosos, ni siquiera se miraban. Cuan desconocidos, que nunca han rozado su piel, se tomaron de la mano en forma sencilla. Sus pisadas hacían música en la acera plomiza. Los ojos de los amantes miraban un poco al cielo, un poco al pasto, un poco a los árboles, un poco a la gente apurada y seria, y un poco a sus propios pies mojados. Llovía, y llovía sin espacios. Las gotas no existían, desde el metálico azul rojizo de arriba parecía que sólo bajaban hilos de agua fría. Llegaban a sus cabezas besos largos de viento húmedo. Caminaban sin ritmo alguno, de pronto sus pasos se hacían más rápido, de pronto tan lentos que graciosamente perdían el equilibrio, se miraban y sonreían a su propia imagen reflejada en el otro. Sara fue la primera en romper el silencio del agua con su voz de fuego:-Los seres humanos huyen de la lluvia… ¿no soy humana acaso?-ja, ja, ja -rió claramente Humberto- lo eres y yo también. Estoy seguro de que si. Mira, llevo dinero en los bolsillos. -Ridículo -contestó Sara mirando de reojo.-Lo que ocurre, mi gota de fuego azul -dijo dulcemente Humberto-, es que los hombres de estos días huyen de todo. Huyen de si mismos, huyen del pasado y del futuro; y así, se condenan a huir del presente. -Simplemente odian mojarse… -dijo Sara con mirada triunfante. -Tal vez…mmm...yo creo -agrego Humberto tocándose la espesa barba-, sin embargo, que aman la lluvia. Les fascina pero, no en si misma. -Vida, te haces más ruidoso que este aguacero… -dijo Sara sonriente-.-¡Qué halago! -elevando los brazos, exclamó el hombre-. Es sólo que pienso que los humanos arrancan no de la lluvia, sino de lo que viene luego: frío, incomodidad, catarro, malestar… ¡dolor! Prefieren aguantarse sus ganas de chapotear y beber el agua salida de la nada. Serios y apoyados en la moda de los otros, arrancan de la infantil ganas de empaparse como toda una acera y resguardan el desierto del tiempo que aún no viven…resguardan su futuro ahogando el presente en sus miedos. Sara se detuvo y entrelazó ahora su mano con la de su amado. Quietos, silenciosos, como árboles milenarios; nuevamente Sara rompió el silencio y dijo:-Pero, dijiste que la aman -susurró Sara mirando el cielo-.-Si, pero no a ella. Es como el dinero, el hombre no lo ama a él. El dinero es sucio, huele mal y te distrae perderlo; arruina cualquier paseo. Empero, todos quieren ser ricos por las cosas que consiguen, por las personas que ganan, por el fututo que compran. A la fría y ruidosa lluvia le pasa lo mismo…los hombres adoran cuando cae porque les permite hacer ostentación de su linda casita, su vida burgués encuentra todo el sentido del mundo, toda la vida que sacrifican, todas las risas, todos los sueños quemados se refugian en la seguridad de un día de invierno. Cuando un ser humano descubre que puede huir victorioso del dolor y además lograr placer y tranquilidad, entonces olvida todo lo que deja atrás de ese escape. Así avanza el hombre en su historia, huyendo de horrores para meterse en otros peores, que, hasta que no se revelan, son hogar para luego mostrarse como un infierno. Lástima que sólo la muerte es hoy el escape a estos días globalizados. -¿Caminamos entonces? -y Sara pareció iluminarse toda al decirlo-.-Definitivamente debemos -dijo Humberto mirando a los ojos a su amante-.-¿Y a ti te gusta tener fiebre?

-No, lamentablemente a mi me gusta el poder como a todos los demás -y Humberto se escondió tras la lluvia al decirlo -.-¿El poder? Pero, ¿dónde está el poder en todo esto? -y Sara miró atenta la boca de Humberto-.-El poder es para mí -y la voz de Humberto pareció titubear- el lograr aquello que más deseo. Y, ¡Oh, vida mía no sabes cuanto ansío siempre tocar las nubes! Las nubes son las estrellas de un universo cercano. Son los mares de otra cuenca, son océanos fragmentados, son estrellas condenadas a la fugacidad invisible y al fénix retorno de su sacrificio. Cuando la lluvia cae y yo la toco, estoy tocando todos los mares juntos, todas las estrellas de mi mundo; mi pelo es bañado por el cielo entero, mi cuerpo recibe la historia de una larga caminata. Me vuelvo uno con la tierra. Soy poderoso como la naturaleza, como el día y la noche, como el cosmos. Mientras la última s salía de los labios del hombre, su mujer trajo a su boca el agua de sus labios tibios. Se abrazaron y los ví ahora como una nube gris de otoño rozando con osadía a toda la tarde y sus habitantes.

Ne me quitte pas

2008-06-15T20:01:00.001-07:00

Vamos mi cariño ya no llores más

Por vos yo bajaría el Sol o me hundiría en el mar.

*(Quiero tu promesa. Dime que no me dejarás por nada, ni por nadie, que ni la muerte me separará de tí.

Quiero recordar aquella promesa cada mañana, en unos años más, cuando despierte todos los días junto a tí.)

Mi vida sin mi vida?

2008-06-14T19:11:00.001-07:00

¿Díganme si no sería la persona más estúpida del planeta si renunciara a él?
¿Me imaginan a mí, miserable como siempre, sin la suavidad de sus labios, sin sus manos dadoras de profundo calor, sin aquellos brazos que, como el abstracto amor saliente de sus ojos, me rodean y me veo inmersa en un estado de letargo, letargo de amor?
¿Me imaginan un Domingo en la mañana entrando a la pieza en donde usualmente él está, me imaginan mirando aquella cama vacía?

Que tortura.

¿Imaginan un día no imaginándome a su lado, de su mano, sin sus abrazos en el metro, en la micro, sin sentir su mirada a un costado mío?
No me imagino sin los nervios exquisitos que sus furtivas miradas me provocan, no imagino el día en que sus tácitas caricias me falten, días carentes de besos magistralmente dados, magistralmente entregados a mi sedienta y expectante boca.
Sólo imaginármelo duele.

Mis días sin tí, mis manos sin las tuyas, mis labios apretados a la espera de los tuyos, mi rostro en espera de tu cuello, de tus hombros.
Mi vida sin tí, esa sí que es tortura.

Acaban conmigo

2008-06-12T13:11:00.000-07:00

Siento que irradio algo a través de los ojos, percibo en sus miradas un grado de tristeza, pero no tristeza cualquiera, una tristeza penetrante, que entraba por mis poros con un toque de envidia, con una pizca de clemencia, un poco de lo que podríamos llamar lástima.
Y como un espiral las preguntas se disparan en mi cabeza. Los observo y siento un ardor tan real. Me arde la cara, hasta siento mi ropa humear.
Repentinamente no siento las mangas que por costumbre y, como barrera para el frio, enredo en mis frias manos. Asustada miro las palmas de mis manos y no tengo mi ropa.
Me encuentro de un segundo a otro desnuda ante la multitud, que se aproximaba hacia mí, poco a poco se reunían a mi alrededor con esos rostros con rebosante burla, sus carcajadas me atemorizaban y cada vez eran más y más fuertes, como si fuese lo único que sonara en el planeta entero. Llenaron mi cabeza de ruido, y me tapé las orejas... Ja!, como si fuera a no escuchar todo aquello, como si no entrara el sonido de sus risas. Fui tan ilusa.
Me despedazaron con insultos, gritos que sentí hasta en el pecho, el llanto humedeció mi cara por completo, y la sangre humedeció también sus puños, caras y sus zapatos.

The Four Seasons

2008-06-11T15:36:00.000-07:00

Y claro, fueron practicamente 4 las estaciones que vivimos, 4 estaciones en las que sentimos tantas cosas, 4 estaciones que moldearon mi corazón como quisieron, me apretaron el corazón de vez en cuando, a veces querían sacármelo. 4 Estaciones con las que junto a tí aprendí de la vida, a ser humana de verdad, aprendí de la ingenuidad, aprendí que cada acto tiene un sentido, sea cual sea, por muy escondido que esté, siempre existe.

Aunque tengan un leve desfase las estaciones nuestras con las reales, nuestro amor finalmente llegó a la Srta. Primavera.

Después del Verano caluroso, acogedor y que siempre nos engañó con rayos que encandilaron al comienzo.

Aquel Otoño en donde toda la latente oscuridad por fin se desoculta, en donde todo se vuelve un tanto gris y, a pesar de todo, no nos deja de agradar.

Cómo olvidar Invierno?, la más cruda de las 4. La más vil e hiriente, la que nos quiso separar por algunos momentos, la que nos quiso hacer desaparecer como "nosotros" de la faz de la Tierra. La que nos hizo doler hasta los huesos sin clemencia.

Y la última y más importante. La que, gracias a las otras 3 dolorosas estaciones, podemos disfrutar con todo el delirio, con toda la locura posible, con todo nuestro amor y ganas de estar vivos. La que finalmente terminó por unirnos, por fundirnos el uno con el otro y no despegarnos jamás.

La más larga, la que más disfrutaremos vida mía.

Nada de nada

2008-06-09T20:40:00.000-07:00

Quisimos conocer y ser conocidos, quisimos ser envidiados y envidiamos hasta no respirar. Quisimos ser más y pisotearlos a todos. Quisimos correr millones de veces sin rumbo, pero sin querer siempre llegamos a alguna parte. Que casualidad no?
Quisiste sacarme de acá y aquí estoy aún, riéndome de tí, riéndome de lo que hablas y de lo que planeas, de tu mente malévola, riédome de tus fracasos, de tus miserias, de todos tus demonios.
Quisiste entrar y aún estás apoyado en la puerta de entrada, tirado en el piso, borracho y delirando, viendo cosas inexistentes y echando a volar tu sórdida imaginación.
Quisiste entrar, sí, y aún estás ahí, más patético que nunca, más triste que nadie y más sólo que todos nosotros.
Quisiste cortar por lo sano y jamás funciona así, cortas por lo sano y cortas también partes de tí, quisiste construir visiones de seda, afirmadas con endebles andamios de cartón, con andamios que al mojarse se derrumbaron más rápido de lo que lloraste al ver tus esquemas desparramados en el suelo.
Quisiste llegar a mi voz, a mi cabeza, quisiste entrar en mí, quisiste serlo todo y que siguiera tu juego, querías que yo te siguiera ciegamente. Quisiste que yo perdiera mi vida por tí, quisiste que mis construcciones cayeran ante tí y así tú poder reír, deshacerte a carcajadas, burlarte de mi esfuerzo y de mí estúpida paciencia.
Sigue queriéndolo, pero te sugiero que lo pienses 5 veces antes de mirarme, de cruzarte por mi camino, siquiera de respirar cerca de mí, mira que no respondo.
Creo conocerme, pero con algo como tú, quién sabe?
Yo no.

Vivir para Contarlo

2008-06-09T20:09:00.000-07:00

Y si se pierde mi boca entre los pliegues de tu amor y no vuelve a salir? si decide vivir allí?

Cómo vuelvo a decirte millones de "te amo" al día?

Y si mis manos finalmente se fusionan con tu suave espalda, como recorro mis terrenos en tu piel? cómo recorro cada parte de lo que en tí me pertenece?

Y si al respirar siento la angustia de esta lejanía tortuosa como ceniza en la garganta? cómo podré respirar de nuevo?

(Esa es fácil: Respiro por tí siempre, con ceniza o no).

Y si me entrego a tí de la forma más plena, de la forma más completa, de manera total? me cuidarías toda la via? me soportarías? soportarías tenerme todos los días?

Y si me quedan demasiados trozos de alma entre las uñas de tanto rascármela para que la veas, para que la sientas? ya no tendré alma... querrías tú ser mi alma?

Y si terminas por convertirte en todo? si te comienzo a ver en todos lados? si te veo bajando de la micro? si te veo en aquella plaza cada vez que pase por ella? si tu nombre retumba en mis tímpanos a toda hora? y si la vibración me llega hasta el corazón? y si mi pecho explota de pronto? seguiré viva?

(Mi vida, no te confundas porque algunas de aquellas cosas ya sucedieron, otras están en proceso; Te amo)

Para tí

2008-06-08T21:12:00.000-07:00

Para tí mis ojos, mis manos.

Para tí mis risas y sonrisas, mis arrugas en los ojos, en mi nariz.

Para tí mis frágiles orejas, mi cuello que funciona como tú ya sabes qué.

Para tí el socuello de mis pechos, y acompañandolo ellos también.

Para tí mi cintura como camino para tus manos, para que con tu boca edifiques escalofrios en mi piel y así hacer también tuyos mis quejidos, mis gemidos.

Para tí mis caderas, mis piernas, mis pies pequeños e inquietos como siempre contigo.

Para tí mis manos, mis brazos, mis hombros para tu carita.

Para tí mi espalda como escalera que te lleve a cielos violetas, con tonos rojizos, a veces rosados.

Para tí toda mi carne y cada hueso de mi cuerpo.

Para tí Yo, y Tú para mí.

De qué otra forma sería feliz?

Para tí todo mi amor, mi vida a tus pies,

toda mi poesía, cada verso, cada abrazo, cada beso.

Para tí toda mi atención, mi calma y absolutamente toda mis pasión.

Para tí mi dolor y así, con tus palabras que me acarician el alma, los ahuyentes.

Para tí todos mis miedos, mis inquietudes y así tu mirada se encargue de hacerlos hervir dentro de mí y se fundan, como un simple metal.

Para tí mis palabras, una a una, completas y de todos los tipos.
Para tí mi tiempo, cada milésima de segundo, mis segundos, cada minuto, cada hora, todos mis días, cada semana, cada mes, cada año, cada década, los siglos imposibles, mi vida entera ya te pertenece, mi muerte y todo lo que yo viva, porque donde yo esté, tú siempre estás conmigo.

Para tí todo, todas las demostraciones, todos los gestos, todo lo que quieras de mí, todo lo que necesites de mí, todo lo que sueñes conmigo, todo lo que te guste, te encante, todo lo que te fascine, lo busco donde sea, para conseguirlo...

Sólo para tí.

Sí, es amor

2008-06-08T17:28:00.000-07:00

Todo yo es de tí mi amor.

La Receta perfecta (y secreta)

2008-06-04T20:41:00.001-07:00

Mezcle bondad con generosidad, calma y sutileza.

Agréguele una pizca (más o menos grande) de timidez para con el mundo, pero sáquele un poco para con sus seres amados.

Luego, pruébelo para ver como vamos. Debe estar dulce, pero no esa dulzura agobiante, sino que esa dulzura encantadora, cautivante, que jamás te sacia por completo.

Si está así, podemos continuar con una cucharadita de nervios. No!, mejor será una cuchara sopera. Mmm... mejor un cucharón de esos grandotes, lleno hasta arriba de nervios, de esos que provoquen risa, claro!.

Póngale muchas risas, acompañadas de ojitos pequeños con las arruguitas más hermosas y exquisitas que encuentre (No importa el precio señora)

Para finalizar, póngale un toque de una ternura profunda, una boca suave e irresistible, unos lentes para sacárselos en el momento preciso. También las arruguitas de preocupación siempre en la frente, que parezca enojado casi. Además, necesitará mezclar todo lo anterior con manos pequeñas y tan suaves como la seda (más creo yo), el olor más inspirador de suspiros que encuentre (busque el más pero más inspirador).

Ahora hágale una forma de osito, y que quede doradito, así como medio café, cosa que parezca un osito de felpa cafecito.

Y para el final perfecto, súmele la capacidad de quitarme el aliento, hacerlo suspiro, y que todo lo que me haga respirar y seguir viva sea culpa de él.

Finalmente, lo deja hornéando unos 20 minutos, y tendrá al ser perfecto, al hombre más perfecto del planeta, del Universo, el que jamás nunca volverá a ver.

Tendrá por fin a su Humberto Alejandro Ávalos Cortés.

(La puse aquí esta receta, porque nadie visita mi blog, siempre seré la única en saberla ejejeje)

Te amo mi TODO.

Tu mano

2008-06-04T20:22:00.001-07:00

Cómo pasa el tiempo?

Como pasa y no nos damos cuenta que mientras miramos las hojas caer, cuando notamos el amanecer más apresurado que otros días, cuando notamos que la concurrencia de los arbustos llenos de flores hacen ver todo a colores en las calles, cuando el frio te comienza a calar en las sienes, cuando te pesa la ropa de tanta lluvia que llevas contigo, los minutos también pesan, también caen las horas y los segundos son abrumadores.

No tenemos noción de nada, y eso es signo quizás de estar disfrutando, viviendo, sentiendo. Cuando el tiempo pasa y se burla de nosotros, cuando nos hace muecas a nuestras espaldas.

Cuando, de manera inexorable, nos detenemos y observamos un poco, recopilamos memorias, jutamos recursos imaginarios de nuestras cabezas y así, podemos ver todo lo que ha sido nuestra vida. Hacemos un recuento, de esos que supuestamente se te cruzan por la cabeza 2 segundos antes de morir.

Hoy en un momento pleno, donde todo lo bello es bello, donde todo lo malo por fin es simplemente malo y no algo más hondo que eso, hoy, ahora es cuando miro todo así.

Unos meses atrás hubiese escrito algo un tanto exagerado, lleno de sombras, destierros, suicidios, dolor y puñaladas.

Es la luz, la luz de mi Primavera, la luz de mi Sol de Primavera que se asoma a mi ventana, que me dá la calidez necesaria para querer despertar al día siguiente. El que me tiene como una flor atenta a su llegada, para abrirse y poder llenarse de toda su majestuosidad, llenarse de color, alegría y más.

Ahora es cuando debo regresar, debo contemplar todo con más calma, con mi alma por completo dentro de mí, con una sensación en mi pecho más agradable que ninguna otra sensación anterior.

Ahora es cuando dejo todo atrás, y una segunda historia es la que se comienza a escribir desde este anhelado momento.

Mi historia a tu lado, mi eterna historia de tu mano finalmente.

El Resplandor

2008-06-04T09:08:00.000-07:00

"¡Here's Jhonny!"

Desenterrar

2008-06-03T16:02:00.000-07:00

Qué mierda quieres de mí?

Que cobarde eres, mírate.

Te desmoronas completamente ante una pregunta tan simple como esa, te derrumbas, te despedazas y sigues peor a diario.

Ven, toma de mí lo que quieras.

Te daré en el gusto esta vez.

Si quieres rasgame la ropa y quítame lo que quieras. Si quieres absorver de mí el aire que tengo, la sangre que como nunca ahora fluye por mis venas, hazlo.

Si te encandila la vida que irradian mis ojos, si mi ánimo es excesivo y aquello te desagrada, hazme el favor de sacarlo de mí.

Ven, tomame de una vez por todas, sacia tu puta sed en mi cuello, sácame los ojos, desgarrame la boca con tus uñas imposibles y desaparéceme de la faz de la Tierra.

Te advierto que hagas lo que hagas, no podrás quitarme nada.

Si lo tengo a él, todo se construye nuevamente en un abrir y cerrar de ojos.

Quizás en menos.

Nada pierdes con intentarlo. Yo tampoco.

2008-06-03T15:58:00.000-07:00

"Ven, ven

conmigo ven

Vamos por ancho camino

nacerá un nuevo destino."

Víctor Jara - Vamos por ancho camino.

2008-05-12T17:12:00.000-07:00

Un amor imperecedero y sin límites brilla a mí alrededor como un millón de soles

Llamándome y llamándome a través del universo.

Jai Guru Dave Om

Nada va a cambiar mi mundo.

Mierda

2008-05-10T15:43:00.000-07:00

mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda

mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda

I've got you.

2008-05-01T15:33:00.000-07:00

No puedo explotar

No puedo simplemente

hacer conmigo lo que quiera

no puedo con mis manos

agarrar mi pelo

y arrancarmelo a mechones,

no puedo con mi puño

pegarle a la muralla,

y posar mi cara empapada

de agua salada

para seguir llorando ahí.

No puedo tirarme en la calle

a llorar como una niña

desconsolada,

no puedo gritarle a

la gente en la calle

descargandome con ella,

ellos no tienen la culpa

de mi vida, de las causas,

de los putos efectos,

ellos no tienen idea.

Pero

tengo tu pecho y tu hombro,

te tengo a tí completo, sí,

para llorar, y gritar,

cantarte, bailarte lo que me plazca.

Tengo tus ojos

para poder hacer bailar a los míos,

tengo tus manos para

poder echar a la Sra. Frialdad,

tengo tus brazos, cálidos mantos

de amor que me llenan de

una paz infinita,

tengo tu pelo tan suave como

nada, para acariciarlo, para

que lentamente me lo pases por

la cara, para que se fusione con

toda mi piel,

tengo tus pies que cuidan

de nuestros pasos, de todos

los pasos, que cubren los míos

helados.

Te tengo y eso

me devuelve lo poco

de vida que siento.

Ríen al verme caer

2008-04-28T17:12:00.000-07:00

Ese canto negro

esa música enferma.

Respiro y no, no quiero

seguir siendo

partícipe de esto.

Extiendo mi mano

y no, no quiero

no quiero que la vean todos,

quiero que sólo la vea ella,

y que me ayude,

que me lleve a su reino,

entre frios vientos,

tinieblas y miradas

horrorosamente

sosegadoras,

conmovedoras,

esas que te dejan sin aliento suficiente.

Comienza la tormenta.

2008-04-25T16:10:00.000-07:00

Caminando

por los alrededores de mi casa

en busca de comida para mis adorables mascotas

de pronto una brisa,

más helada que el día aún,

levantó mi pelo

y miré las hebras largas que

caían de aquel sobre mi chaleco

y tenían pequeñas gotas de agua

aferradas a ellas (tal como me gustaría

tenerte a TÍ en este momento)

y entonces, como acostumbro a hacerlo

cuando comienza a llover,

alcé mi brazo con mi mano extendida

y mis ojos, bien cerrados, con los párpados

dispuestos a recibir el sublime peso

de esas sutiles gotas de lluvia.

Cuando por fin estuve segura de que

la Señora lluvia me acompañaba

en mi viaje,

abrí mis ojos con tal satisfacción,

la cual se vino abajo en cosa de segundos,

al ver a un tipo, bastante viejo se veía,

con zapatos artesanalmente fabricados

de bolsas de basura,

con un pantalón y unos suspensores

muy gastados, apunto de romperse,

sin nada más hacia arriba que esas dos tiras,

que con mucha suerte cubrían sus hombros.

Ahí es cuando me inhunda esa sensación,

esa sensación de estar sucia, sucia en todo sentido,

nace esa sensación de querer limpiarme,

muy en el fondo.

Atraviesa toda mi espalda,

y así, termina en mi ojo, convertida en agua,

agua salada,

que se combina imperceptiblemente

con las gotas de lluvia en mi cara.

2008-04-21T17:28:00.000-07:00

Siempre será suficiente

suficientes los gritos, las penas,

el desamparo siempre lo ha sido.

La muerte vendrá a su debido tiempo no?

pero entonces me pregunto: ¿dónde está?

se debe haber equivocado de persona, quizás

hay alguien llamada igual que yo

por ahí.

Eso explicaría mi nombre

plasmado en aquella lápida, pobre mujer!

Espero que

rápidamente

se dé cuenta de su ineficiencia

y del gravísimo error que ha cometido...

y cumpla bien su deber!

Y pa' mi triste playa quiero tus olas

2008-03-27T22:07:00.000-07:00

Y te imagino sobre mí

como el mar sobre la arena,

cuando de noche sube la marea,

con aquella melodía de fondo

aquella que me sobrepasa,

me hace ser otra,

me hace desearte aún más

teniéndote conmigo,

me hace empujarte hacia mí

para poder fusionarnos

lograr una especie de unión

a un grado sublime,

a un grado en el que tu y yo

seamos nosotros,

inhundarme de tí y llenarte de mí.

rompamos todos los records,

toda frontera, toda barrera que se interponga

inhundarme de tí y llenarte de mí.

Razón.

2008-03-24T08:10:00.001-07:00

Sin celemencia,

sin sentir,

sin vicera alguna que tenga

la oportunidad de intervenir,

sólo yo y mi fiel compañera

de largas noches,

la que quiere mi bien,
la que quiere que vaya por

el correcto de los caminos

(¿cuál será ese?),

la que no gusta de confusiones,

la que no quiere delirios, ni

actos cometidos con esa torpeza

que hoy en mí reina, impera y

no me deja ni espacio

para la más importante.

Ay, mi querida razón.

Delirio

2008-03-23T19:27:00.000-07:00

El dolor de cabeza era tan insoportable que me
despertó temprano, junto con el Sol saliendo simultáneamente.
Me senté en la cama miré todo mi alrededor, me sentí ajena
totalmente. Con miedo puse mi pie derecho en la alfombra,
lentamente me paré al lado de la cama, con ambas piernas
temblorosas. Miré por esa ventana pequeña que había en esa
habitación y ví un patio enorme, lleno de árboles, áreas verdes
y gente vestida de blanco, túnicas blancas y con sus miradas
perdidas en la nada. No entendí nada, sólo podía recordar mi
sueño, sí, ese del que acabab de despertar. Recordaba todo el
sueño, completamente, y mirando aquel cuadro que ví en frente
de mí, en esa pieza tan fría por sus paredes tan blancas, comencé
a hablar con él...

-"Qué hermoso cuadro no?, mi amor mira, detente a contemplarlo junto
a mí, ¿no ves que es como nosotros?. ¿Notas esos tonos azules?, ¿y
esos otros rojos?. Son elementos. Somos nosotros dos formando un
complemento hecho con ese azul que es como tu, tranquilo y siempre
calmado y ese rojo como yo, mis impulsos, mis locuras. ¿Lo notas amor?
Contrastes mi amor. La imperfección que nos hace buscar nuestra parte,
la que a cada uno nos falta. Soy imperfecta, demasiado, pero tú, Oh tú
mi amor, eres aire y yo soy pulmones, eres viento y yo las olas,
eres acorde y yo el oído, eres el verso y yo la vil mano que coge un
lápiz y lo vulgariza vilmente en un papel..."

Súbitamente se escucha como introducen una llave en la cerradura de
la puerta, interrumpiendo así mi romántica y totalmente
imaginaria epifanía hacia mi desconocido amado.
Entra una enfermera que me dice "es hora de visitas, tu madre
te espera ansiosa afuera, vamos"